O Fim do Mundo

1 - Confesso que lamento o fim deste ciclo eleitoral que vivemos.
2- Em primeiro lugar, porque já estava a ficar habituado. Em segundo lugar, porque nunca vi o meu país tão bonito como durante estas campanhas eleitorais.
3 - Tive a oportunidade de realizar várias viagens ao Sul do país no último mês. Neste período, foi muito agradável ver as caras sorridentes de candidatos eleitorais espalhadas pelo horizonte! Fiquei com a impressão de que temos candidatos políticos muito vistosos, muito simpáticos e mais esbeltos do que muitos modelos espalhados pelos meios de comunicação social. E então as candidatas! De chorar por mais.
4- No lugar de estátuas negras, de homens passados cuja memória se vai estiolando, mais valeria enchermos novamente as nossas rotundas, avenidas e passeios dos olhares sedutores de tantos políticos e políticas espalhados por esse país e com a imagem tão desaproveitada.
5- Assim como também seria preferível, no sentido de atrairmos os viajantes, mudarmos de quinze em quinze dias os posters publicitados, à entrada das nossas vilas e cidades, colocando a imagem, alternadamente, de todos os membros das assembleias de freguesia ou dos outros órgãos de poder local. Não a imagem informal, que nos dão no dia-a-dia, mas antes a imagem photoshop com que nos brindaram nas campanhas eleitorais. Como teríamos um turismo nacional muito mais dinamizado! Sinceramente, gostei de ver o meu país engalanado com personalidades tão empáticas!
6- Por isso, entristece-me agora a paisagem. Uma paisagem outonal e cinzenta despida desses sorrisos, dessa força, dessa juventude e dessa elegância. Ao invés, os corpos robustos de então parecem ter dado lugar a rostos carrancudos, frios e preocupados (e ocupados).
7 - Como cantava um outro Mourão, “Oh tempo volta para trás!”

Morreu António Fonseca Lobo, o maior dramaturgo nascido nesta região. Natural de Murça (onde nasceu em 1919), estudou no então Liceu Nacional Camilo Castelo Branco, em Vila Real, durante a década de 1930. Residente há longas décadas em Almada, atingiu o máximo do reconhecimento público durante os anos de 1970 a 1990.

Autor de dezenas de obras, quer de ficção, quer resultantes da sua pesquisa sistemática pelo universo da gramática portuguesa, foi, no entanto, no Teatro que atingiu o apogeu do percurso literário, com títulos premiados como “O julgamento dos Quatro Cavaleiros do Apocalipse”, “Dom Afonso VI”, “As suplicantes”, e “O estudante de Praga”. Fonseca Lobo foi Prémio do Concurso Nacional de Peças Inéditas para o Teatro Declamado e Prémio Associação dos Críticos do Teatro Português.

Editado sobretudo pela Plátano Editores, visitava com regularidade a sua terra que se orgulhava de o esquecer. Estranha terra que ignora os seus filhos e que preza os enteados.

Nunca exigiu o prémio que lhe era devido por naturalidade. A sua vida de professor licenciado em História ensinara-o a satisfazer-se no silêncio da sala-de-aula, no giz apagado e na paz dos que estudam. O seu existencialismo camusiano emprestara-lhe o sorriso lacónico dos que vêem transparências, penetrando para lá do superficial, do real e do material. A sua formação fornecera-lhe a paciência daqueles que sabem que a palavra continua viva para lá da mão que a esculpiu.

Ao contrário dos deístas enteados e dos transmontanos imaturos, que em tudo põem douro, marões, regionalismos, aldeias, presuntos, mouras e caminhos-de-cabras, Fonseca Lobo acreditava, como transmontano exilado em Lisboa, que o verdadeiro amor a terra vê-se quando a amamos sem dela exigir o aconchego do seu abraço ou a certeza da sua sepultura. Quando não esperamos dela galardões nem medalhas nem chaves entregues por critérios pouco lúcidos senão mesmo coniventes. Quando levamos o melhor dela para outros que não a conhecem, na sinceridade do dia-a-dia, na nobreza da personalidade e na altivez dos que nasceram, viveram e morreram sempre livres.

Morreu António Fonseca Lobo. Morreu o maior dramaturgo transmontano.

Todos os que vindimam sabem o quanto dói, o quanto custa, o quanto desilude. Mas todos eles sabem o quanto vale, o quanto compensa, o quanto se saboreia numa vindima. Muito mais além do quantitativo (físico ou monetário), existe todo um complexo de instituições (no sentido de hábitos), de activos intangíveis e de capital que levam a que o Homem do Douro – essa resistência da natureza - não desista ano após ano, governo após governo, inverno após inverno.

O Homem do Douro resiste ainda a autor atrás de autor, a escritor atrás de escritor, a poeta atrás de poeta, a criador atrás de criador.

Apesar dessa resistência, Nuno Castelo, com uma exposição patente na Sala de Exposições do Teatro de Vila Real até ao final de Setembro, é um pintor que capta as moções do Homem do Douro.

Sendo um Homem do Douro, ele próprio, hiperboliza os estigmas dos outros homens do douro, nas mãos e nos pés desproporcionais de homens-garrafa ou nas garrafas que pela força do pintor se humanizam e ganham membros.

Cada quadro de Nuno Castelo narra um portfólio de experiências próprio. E, no entanto, facilmente encontramos trípticos espalhados na exposição, como a Tesoura Vermelha, as Vindimadoras ao Sol ou a Vindimadora do Douro. As técnicas de colagem combinam registos de óleo sobre tela com grafismos vivos de esferográfica quotidiana.

O seu Douro Inconvencional é um Douro expressionista, fluido, que parece escorregar. Os corpos vivem pelas partes, pelos pés sacrificados, pelas mãos chocantes, pelo progresso que, em crítica subtil, parece penetrar na paisagem.

O Douro Azul, em alternativa, é um quadro de uma violência extraordinária. As cores foram escolhidas numa lógica própria, o vermelho preenche os espaços da dor mas também os espaços de uma vida tocante, os olhares semicerrados parecem esconder um mistério interior das personagens que não desejam exteriorizar, a tesoura, instrumento omnipresente na exposição, está lá para lembrar que o Douro é conquista do Homem à Dor.

Existe depois o nu pintado. Longe de ser minimamente lascivo, é um nu que melindra, que comove, que é fatídico. Como o nu de corpos em campos de exterminação, como o nu de corpos esvaziados de esperança, esvaziados como o líquido de garrafas sorvidas por força superior.

Conheço o Nuno há mais de quinze anos. Desde então, enquanto ele acompanhava o meu percurso no DN Jovem e em mais de trinta prémios literários que tenho recebido, eu acompanhava o seu percurso não menos premiado na pintura, nessa arte que dispensa a palavra. Ambos com o Douro como fundo. Ambos com o Douro como fantasma.

Todos temos sotaque. Como dizia um brasileiro, só não têm sotaque os que falam na televisão e os filhos da mãe. Há quem diga que, como o umbigo, teremos sempre o sotaque da primeira voz que ouvimos – a da nossa mãe.

E um franciscano também já me disse. Todos rezamos com sotaque.

O sotaque é um tique de pronúncia de palavras que produz um som característico, diferente de região para região, em determinados fonemas.

Por exemplo, a maioria dos meus leitores sabe que os seus advérbios de modo soam “diferaintemainte” quando ouvidos num habitante do “Puerto”, de “Berãga” ou de “Famalicom”.

“Experimaintem” ouvir as nossas rádios durienses (com os seus profissionais, comentadores e ouvintes no ar), ou escutar uma conversa no mercado, ou uma cantiga no prazer da aldeia. Têm aí o santuário dos sotaques de riba-douro.

Os peritos apontam vários razões para os sotaques. Sociedades endogâmicas e fechadas ao exterior têm uma maior probabilidade de desenvolvimento de sotaques. Mas também sociedades marcadas pelas influências de líderes tendem a copiar as suas referências, inclusive, expressões de oralidade. Outros autores recuam até às tradições históricas; segundo eles, os sotaques são as reminiscências de dialectos próprios de tribos e clãs. Tribos dedicadas à pastorícia e à agricultura tenderiam a usar fonemas abertos. Tribos de comerciantes tenderiam a usar fonemas fechados.

Todos temos sotaques. Os que julgamos como sem sotaque, são aqueles que falam como o grupo de expressão oral dominante. Antes, dizia-se que Lamego ou que Coimbra não tinham sotaque. A razão era simples. De Lamego vinha um grupo de religiosos e de magistrados que, habituados a ler e a soletrar, evitavam as aglutinações fonéticas da informalidade. De Coimbra, os literatos e intelectuais espalhavam o falar coimbrão pelos ciclos provincianos de elite. Actualmente, o linguajar lisboeta, expresso na comunicação social televisiva (eminentemente) tornou-se o padrão de sotaque de Português Europeu.

Que futuro para os sotaques? Um sotaque é uma expressão oral. Logo, sem oralidade termina o sotaque. Enquanto a sintaxe regula eminentemente a expressão escrita, um sotaque, uma pronúncia, vive nos homens que falam em determinado espaço. A tendência é de uma evolução dos sotaques, mescla de vários sotaques em sotaques macro-regionais (como a “pronúncia do Norte”) e de aparecimento de novos sotaques, fruto da comunicação oral em grupos que não estão socialmente estanques.

Se, por um lado, a nossa pronúncia pode estar em extinção (fruto de algum desenvolvimento regional, de uma qualificação da população que tende a ridicularizar a “fala popular” e de uma abertura dos grupos sociais transmontanos e durienses aos outros grupos sociais), por outra via, a nossa pronúncia está em evolução, ganhando novos tiques e novos modos de expressão fonética.

A limitação do número de mandatos para os eleitos gera efeitos particulares nos comportamentos tendentes dos mesmos.
Analisando, por exemplo, o autarca em fim-de-ciclo (3º mandato), temos o seguinte comportamento. Dependente da vontade, cada vez mais acentuada, dos delfins e herdeiros políticos, vai ser um político que vai procurar deixar um legado considerado positivo. Para o efeito, não incorrerá em gastos exagerados e terá um exercício de gestão corrente. Tem uma grande desvantagem – a menos que consiga pactos estratégicos, será difícil mobilizar a população para uma adesão de massas aos projectos em espírito fin de siecle que suportará.
O autarca no segundo mandato apresenta uma grande vantagem e dois grandes inconvenientes. A grande vantagem reside no factor de experiência, resumida num conhecimento mais profundo dos dossiers, das equipas e do eleitorado. As grandes desvantagens residem em duas dimensões: super-responsabilização e desgaste eleitoral. Serão autarcas sobre os quais a população pedirá muitas resposabilidades, acima inclusivé das naturalmente e justamente exigíveis. Para o efeito concorre um desgaste da sua imagem que se acentuará dia-a-dia junto da população. Os empregos públicos, o investimento público e o respeito pelos eleitores que, não tendo aparecido no primeiro mandato foram então tolerados, não o serão agora. Os eleitores seguem uma racionalidade muito básica – à primeira, todos caem; à segunda, só cai quem quer.
O autarca “caloiro”, em primeiro mandato, tem um estado de graça que se desgraçará com as promessas por cumprir, sobretudo em matéria de emprego público (curiosamente, dimensão controlada pelo poder executivo em Lisboa). A tendência do eleitorado definir-se-á no final do segundo ano. Aí, será visível se as jovens promessas serão mais ou menos apreciadas numa revalidação do empenho da sua juventude ou numa sanção da sua inépcia.
Uns ou outros serão os autarcas que teremos pela frente. E, no entanto, convém que nos lembremos de alguns corolários da decisão democrática.
O primeiro corolário recorda que “os eleitores merecem sempre os eleitos”. Eleitos indigentes ou ineptos são fruto de eleitorados, oposições autárquicas e aparelhos partidários locais coniventes, imaturos e sub-desenvolvidos.
O segundo corolário recorda que “a democracia não depura eleitos”. Os cidadãos eleitos são-no por se aproximarem dos interesses do eleitor mediano. Os cidadãos eleitos não são eleitos por competência, santidade, altura, peso, força ou herança genética, como discuti no artigo científico “The consequence of fiscal illusion on economic growth”, publicado na revista científica internacional Journal of Tax Research.
O terceiro corolário identifica que “a democracia tem custos”. Em termos políticos, acreditamos que os seus custos são menores que o total de custos de sistemas de decisão pública alternativa. Logo, mais importante do que exigir a perfeição aos autarcas será auxiliá-los a serem seres humanos tomadores de decisão com menos e menores erros que os habituais e que os tendenciais.

O fenómeno da Gripe A é um fenómeno sério. Assim como o são os fenómenos da SIDA, da Gripe comum, da tuberculose, ou da fome.

Os meios de comunicação social em Portugal seguem um padrão que se verificou, desde o aparecimento dos primeiros casos, nos meios de comunicação social norte-americanos, ingleses ou franceses – numa primeira fase, realçavam o acréscimo do número de infectados, a ultrapassagem de certas barreiras numéricas, a proliferação da Gripe em redor do globo. Numa segunda fase, passaram a alertar com maior veemência para os cuidados pessoais e comunitários que devem ser seguidos de modo a reduzir a velocidade de propagação da Gripe. Agora, numa terceira fase, já frisam que a maioria das pessoas infectadas está curada.

Comparativamente com a pandemia da SIDA, a da Gripe A apresenta algumas diferenças. O modo de contágio na Gripe A é mais facilitado, mais indiscriminado, mais imediatamente detectado e mais socializado. Daí, eu poder compreender o realce dos media. Infelizmente, no entanto, todos os dias há pessoas em todo o mundo que ficam infectadas com o HIV, inclusive em Portugal, e não é por esse simples facto que os meios de comunicação social emprestam um realce equivalente ao que é possibilitado para a proliferação dos casos de Gripe A. Com a gravidade de que a “vacina contra a SIDA” está bem mais longe de ser atingida nos laboratórios e difundida na população do que a “vacina contra a Gripe A”.

No entanto, persiste outra lacuna na informação. Sendo a Gripe A uma pandemia (defina-se o que é uma pandemia…), cujo contágio apresenta as características que já apontei, é muito rara a notícia que foca o lado do próximo, da pessoa que é pai, mãe, filho, ou amigo do infectado. Geralmente, as notícias (e até mesmo a informação oficial da Direcção-Geral da Saúde) apresentam o tratamento como uma matéria (aparentemente) institucionalizada. O doente é tratado numa unidade de saúde apropriada, previamente preparada para a pandemia, mas falta uma informação mais detalhada de qual o papel que o próximo pode ter. Por exemplo, qual o papel dos pais de uma criança de oito anos que esteja infectada? Ou de um bebé de poucos meses? Ou o papel de um filho cujos pais idosos se encontrem infectados? Ou de um esposo? Ou de um colega de trabalho, de um professor, de um aluno?

Quando as relações se tornam institucionalizadas, tornam-se menos pessoais, deteriora-se o lado humano, ostraciza-se e marginaliza-se o doente, o infectado, o outro que deixa de ser o nosso próximo. Bem sei que a maioria dos infectados (felizmente, já em fase de recuperação), teve a possibilidade de visita adequada de familiares e amigos. E que não foram deixados ao abandono, que não foram marginalizados nem esquecidos pelos que compartilharam com eles momentos de saúde.

Assim, todo os infectados com a SIDA, com a Hepatite B ou com a Pobreza não fossem esquecidos por todos nós.

Albert Camus, em A Peste, Saramago, em Ensaio sobre a Cegueira, ou Manzoni em Os Noivos, descrevem bem que pior que a Peste é o Abandono, pior que a doença o egoísmo e mais contagiante que a epidemia é a Desumanidade.

E no entanto a resposta mais louca veio de homens como São Francisco de Assis, o Padre Damião ou Madre Teresa (num rol mais vasto onde também estão muitos outros não católicos) que não temeram beijar o leproso, tocá-lo e recordar-lhe que é pessoa.